DANS MA RUE

Photo : Rue Omar Slaoui, de la terrasse d'un café.

Cela fait maintenant une semaine que je suis installé à Casablanca. De la ville, je n’ai pour le moment pas vu grand-chose. Je préfère ne pas perdre trop de temps et bosser le plus possible sur mon mémoire à l'institut Français de Casablanca, en attendant l’arrivée des beaux jours pour jouer au touriste Japonais. Je commence tout de même à avoir quelques repères dans ce quartier de Mers Sultan. Le paysage urbain ne m'est désormais plus si étranger, les principaux services de proximités sont cartographiés dans ma tête et j'ai même repéré quelques bonnes adresses où manger sans le moindre risque.

A me voir entrer et sortir à des heures encore très fluctuantes, Madame Zoubida, la réceptionniste de la résidence, doit certainement se demander ce que je fais à Casablanca. Les habitués des cafés aussi. Tous les jours, je prends place dans l’un des nombreux cafés qui entourent ma résidence, à côté des retraités qui passent leur temps à lire les journaux ou à méditer. Des cafés qui ressemblent comme deux gouttes d’eau à ceux que l’on trouve en France. Ainsi, mis à part les quelques palmiers qui s’élèvent aux coins de chaque rue, aucun indice n'indique que l'on se trouve au Maroc. On se croirait plutôt dans un café des faubourgs de Paris ou de Lyon. Et contrairement aux cafés d'Alger, je ne ressens ici nullement le besoin de justifier ma présence sous prétexte que je suis étranger ! 

Les terrasses des cafés sont des postes d'observation privilégiés pour observer ce qui se passe au quotidien dans mon quartier. Et si les premières impressions me rappellent la France, elles s'estompent rapidement avec l'apparition de personnages de la scène locale dans le paysage. C’est d’abord les corps de métiers ambulants qui défilent à la terrasse, avec les inusables  « cireurs de pompes » qui passent et repassent à la recherche de chaussures en manque d'affection, les vendeurs ambulants qui proposent des marchandises allant du Coran à toutes sortes de produits récupérés aussi variés que farfelus. Des migrants subsahariens passent et viennent mendier quelques dirhams, alors qu'une petite dame d'un certain âge promène en djellaba un énorme chien dalmatien (?). Au milieu de la voie, un jeune homme tire une charrette chargée de fraises entassées comme des oranges (je ne connaissais jusque là que les petites barquettes de fraises conditionnées de 250g des supermarchés), tandis qu'un autre le croise avec une charrette vide en poussant des « Eeeeeeeeeeehhhhh » stridents à intervalles réguliers. Il s'agit je crois d'un collecteur de ferraille, mais cela reste encore à confirmer. Il y a aussi sur le trottoir d’en face deux hommes qui élèvent brusquement la voix, pour ce qui ressemble à un début de vive altercation. Mais tout aussi subitement, les deux hommes se séparent comme si de rien était, et je remarque qu'autour de moi personne n’y avait prêté la moindre attention. 

Il paraît justement que c'est dans ces scènes de tous les jours que le « vrai » Casablanca se dévoile. Tout ça pour dire que n'ai et je ne verrai certainement pas grand chose de Casa. Mais mes yeux s'habituent néanmoins petit à petit à tout ce folklore, qui rappelle à quelques variantes près ces scènes que l'on croise dans beaucoup de grandes villes des pays émergents. C'est surement ça qui rend ces villes si fascinantes.